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No puedo decir que apruebo ciegamente el fanatismo de muchas feministas que toman como discurso panfletario el hecho mismo de ser mujeres. Y que se niegan a cocinar o a lavar un plato pensando que eso las vuelve esclavas o perras sumisas de algún hombre con suerte.

Sin embargo, admiro a esas mujeres resueltas, que no son ni amargadas ni insatisfechas. Señoras templadas que promueven debates, que ponen en tela de juicio las verdades de perogrullo, los imaginarios prescritos y dulzones que con tanto gusto muchas nos hemos tragado por años.

Esas desencantadas, que no creen en los happy endings de las novelas. Mujeres que no les declaran la guerra a los hombres, pero que se advierten distintas. Y no necesitan amos, señores, ni maridos. Mujeres que no festejan la banalidad exagerada, ni están pensando en ser modelos, ni bustos parlantes.

Las mismas que no se reconocen en los comerciales en donde la mamá contonea sus caderas y sonríe, mientras publicita el nuevo jabón limpia vajilla o el cubito de gallina. Gracias a ellas, otras hemos puesto en tela de juicio las usanzas- a tal punto que pensamos si queremos que a nuestras hijas les regalen el juego de la cocinita y la escoba-.

Ellas, damas libres, que no quieren ser princesas en peligro, que no esperan al hombre para que las rescate, las acompañe al bus, las invite a un café y luego las deje en la casa. Mujeres, que como Florence Thomas afirma, no son ni santas, ni brujas; ni putas, ni vírgenes; ni sumisas, ni histéricas, sino sólo mujeres. Hidalgas extraviadas, que en el camino de perderse en lo que no quieren ser no tienen miedo a equivocarse.

Ficha técnica:
Nombre original: Madeinusa
País: Perú
Duración: 103 min
Año: 2006
Directora: Claudia Llosa
Producción: Wanda Visión, Oberón Cinematográfica y Vela Films

Por Natalia Herrera
nataliaherrera06@gmail.com

Madeinusa, una niña de 14 años, de hermosos rasgos indígenas, vive en Manayaicuna, un pueblo de gran fervor religioso, que desde el Viernes Santo, después de la crucifixión de Cristo, hasta el domingo de Resurrección, no siente culpa por sus pecados, porque Dios está muerto y no puede verlos. Dos días intensos sin remordimiento alguno. Una tradición hasta entonces incuestionable y desconocida, hasta que un joven geólogo de la capital es testigo de la extraña celebración.

Este es el argumento general de Madeinusa, la opera prima de Claudia Llosa. Esta película no sólo tiene una estética exacerbada de destalles, a través de la cual cuenta este pueblo perdido en la cordillera peruana. Sino que también explica un complejo entramado de relaciones sagradas y paganas en el Tiempo Santo.

Antes que nada podemos mencionar algunos aspectos formales: en Madeinusa los recursos para mostrar las imágenes no son necesariamente obvios, hay una búsqueda, una apuesta artística en cada fotograma. La música cumple también un papel muy importante, porque recoge la idiosincrasia de un pueblo en cada tonada: el festejo, el carnaval y la lengua raizal. También la oscuridad tiene un protagonismo significativo, sobre todo cuando empieza el Tiempo Santo: tan sólo se entrevén los contornos de los personajes, las sombras de los hombres tendidos en el suelo con el licor en las manos.

Asimismo, Llosa nos presenta un fuerte choque de identidades que se expresa en prácticas sincréticas: tradiciones cristianas mezcladas con tradiciones andinas. Esto se ve claramente en la iglesia, en donde la gente entona canciones indígenas mientras se persignan y alaban a Cristo. Madeinusa está atravesada hasta el final por esas relaciones sin frontera, de identidad en conflicto. Quizás, este sea uno de los aportes más interesantes de la película; lograr transmitir al espectador de forma verosímil estos trances.

Por otro lado, en Madeinusa los personajes son muy diferentes a los que nos han enseñado a amar en las películas de Hollywood: típicos y maniqueos. Eso le da un elemento muy grato a la película, pues encontramos personajes inocentes, crueles, perversos y justos a la vez. Una dimensión que amplía los horizontes humanos: las bondades y miserias, y conecta y establece nuevas y menos traqueadas relaciones. Un ejemplo de ello es el alcalde (padre de la protagonista), un hombre amado y reconocido por su pueblo, que representa y respeta sus tradiciones, pero que a la vez es violento, borracho y abusa sexualmente de sus hijas.

No hay que olvidar por lo demás, que estos actos están marcados por un contexto de permisividad, que tiene profundos elementos rituales. Es decir, el pueblo de Madeinusa, en términos de Mircea Eliade, tiene una mentalidad mítica. Entendiendo el mito como una historia verdadera, ejemplar y significativa para una comunidad.

En la película vemos la distinción fundamental que existe entre la vida cotidiana y la ritual, porque está última es sagrada y tiene un tiempo propio. Este ritual del Tiempo Santo, reactualiza cada vez los mitos o tradiciones que le otorgan a la comunidad un significado y un sentido. De allí, que debamos entender lo que sucede en Madeinusa, a la luz de ese pensamiento sacralizador, y no desde la idea de un festejo de excesos únicamente. Debemos ser en ese caso menos profanos, menos limeños, si se quiere, para entender que lo que se vive en Manayaicuna en este tiempo primordial es sumamente trascendental. Y no sólo una expresión de la barbarie.

Finalmente, es realmente notable el hecho de que Madeinusa sea el primer film que dirige Llosa, impecable desde lo estético e intachable desde la historia, que al final con una cabriola inesperada no termina de sorprendernos.

Por: Natalia Herrera
nataliaherrera@gmail.com

El Cementerio del Sur está ubicado en la avenida 27 Nº 32-81, donde la carrera 30 deja de ser una imponente avenida para convertirse en una calle modesta. Tiene una fachada lo menos parecida a aquellos parques del norte en cuyas abandonadas lápidas de mármol se identifican apellidos ilustres. Aquí, en medio de mausoleos viejos es fácil perderse entre apellidos comunes como Fernández, Galindo y Venegas puestos uno sobre otro, en pequeñas fosas arrumadas verticalmente que parecen apartamentos funerarios.

En medio de baldes con flores a la entrada, decenas de personas se acercan a saludar y a rezar a los difuntos el lunes en la mañana, día de los muertos. Dos mujeres mayores estacionan dos carritos de madera repletos de colgandejos, crucifijos, rosarios, velas, novenas, santos y sellos desde las seis de la mañana hasta las once de la noche .

Entre todos estos objetos “sagrados”, venden una pequeña estampa enmarcada de una vieja foto en blanco y negro de Salomé (Una mujer corpulenta, con un sombrero que le cubre medio rostro, falda con enaguas, alpargatas y un chal negro que le cuelga del brazo izquierdo), que al igual que la de San Pedro, San Rafaél y San Martín de Porras cuesta $1.000 pesos en el mercado del rebusque religioso.

Personaje de leyenda
La dueña de este negocio afirma ser una de las nietas de Salomé. Se llama Rosa Garzón y es de estatura baja, contextura robusta, nariz pronunciada, labios gruesos y pómulos salientes; rasgos que, según sus familiares, heredó de su santa abuela.

-Doña Rosa, ¿me podría contar sobre Salomé?

-A mí no me gusta hablar de eso, porque la gente habla de más, inventan y dicen cosas que yo no he dicho.

-¿Qué inventan?

-Que era una prostituta
-¿Quién era entonces su abuela?

-María Salomé Muñoz, viuda de Parra, era una campesina del norte de Boyacá, dedicada a hacer alpargatas. Tuvo dos hijos y aunque nunca conocí a mi abuelo, decían que era un buen hombre.

-¿Cuándo murió Salomé?

-Murió de una infección en los riñones el 12 de septiembre de 1955, a los 65 años de edad.

Según cuenta Rosa, todo empezó siete años después de muerta Salomé, cuando un hombre llamado Luís Serrano, fiel devoto de las almas y experto jugador de cartas, después de haber perdido mucho dinero escogió la tumba de Salomé en el Cementerio Central, fascinado por su nombre. Le prendió siete velas, una por cada día de la semana. Según la leyenda, al salir esa mañana del cementerio, Serrano encontró un billete de cien pesos con el que compró un pedacito de lotería, luego de que un lotero lo abordará y le insistiera. Y ganó con ello una buena suma. Su eventual suerte fue atribuida a Salomé y en agradecimiento le mandó a poner una nueva lápida. Incluso propagó sus favores y milagros por la cadena de radio Santa Fé y por la prensa de la época. Su leyenda empezó en aquel momento.

La tradicional visita a las almas benditas es un pacto que realizan los vivos con los muertos a cambio de favores. Una negociación de carácter simbólico, explica el antropólogo Germán Ferro, para quien “las ánimas son como recipientes que la gente va llenando de sentido”. María Salomé es la única “santa” que representa a la mujer popular: una mujer del pueblo, una mujer urbana, una mujer pobre, una gitana. Una mujer que sobresale en la galería de hombres que conforman el Cementerio Central.

El mito de Salomé se ubica en muchos momentos de la historia de Colombia y cobra importancia en la medida en que representa a la mujer abatida: “Yo he escuchado que María Salomé era una prostituta que murió el 9 de abril de 1948, lo que significaría un sacrificio doble”, cuenta Ferro aludiendo la muerte de Gaitán.

El hueco y el mito
A Salomé la trasladaron al Cementerio del Sur en 1980, al parecer porque sus numerosos fieles estaban dañando el Cementerio Central al dejar regadas las flores y la esperma de cera. Pero, para Ferro: “a Salomé se la llevaron por ser molesta e inapropiado, por componer el paisaje del óvalo del Cementerio Central sin tener pedigrí”. Es así como este culto le ha tomado el pelo a la institucionalidad religiosa, porque “aunque el fervor por los santos bíblicos continúe, María Salomé subvierte y entra en pugna con las devociones oficiales”, agrega el antropólogo.

Hoy en día, en la galería del Cementerio Central mientras hay tumbas desangeladas, como la de Laureano Gómez, la cual no visita ni un alma, el sepulcro que tuvo los restos de Salomé es visitado por cientos de creyentes. En diagonal a la estatua dorada de Leo Kopp (el alemán que fundó Bavaria y a quien también le piden trabajo y bienestar) está el lugar que habitó Salomé; una tumba sin lápida con una cruz de piedra, a la que los fieles le rezan, le dejan flores, le prenden velas y le riegan arroz, sin parar mientes en el letrero que reza:

“Por favor no rayar ni prender velas en este lugar, respetar la propiedad privada”. Así que, misteriosamente, la devoción de María Salomé se duplicó con el cambio de cementerio.

Algunos “santos” que surgieron en el Cementerio Central luego de que Salomé se tornara milagrosa, permanecieron en el recuerdo popular porque estuvieron próximos a ella. Su presencia, al parecer, santificaba el entorno e irradiaba a las tumbas cercanas: “El mausoleo de Salomé se constituyó en el centro del espacio sagrado que emanaba poder”, explica Gloria Inés Peláez, conocedora de los “santos” del Cementerio Central, para quien Salomé “es un símbolo femenino por excelencia; su representación en el pensamiento mágico-religioso reúne los dos polos: prostituta y santa, aterradora y fascinante. Tanto puede ayudar y proteger como prestarse para toda clase de maleficios”.

Los adeptos de Salomé han recreado su identidad con diferentes versiones, que resume Gloria Inés Peláez así: “Salomé era una prostituta, una mujer muy pobre, vendía espermas en el cementerio, vivió en el barrio Egipto, era caritativa, sufrió en el matrimonio, un hijo le daba mala vida, su marido la golpeaba, la mató la madre, murió de uremia, murió quemada, murió arrastrada, la embalsamaron con arena y piedras. Sus circunstancias varían pero, en general, es víctima de algo”.

Los incrédulos
Pero no todos creen en Salomé, y en cambio ven en ella una pequeña mina de oro. Corno Berardo Arango Marín, obispo de la Iglesia Católica Anglicana de Colombia, que trabaja hace más de 25 años en el Cementerio del Sur. Es el mayor de los sacerdotes que conforman el mercado de la santidad y las ofrendas.
Al aire libre, al fondo de la entrada del cementerio, los religiosos se ubican con sus pequeñas mesas en un corredor donde venden misas y ofrecen servicios variados y personalizados a diferentes precios.

Con una túnica blanca y austera, Arango me mira y dice: “¡Ah! ya me acordé”, pasando hojas de un cuaderno cosido corno si buscara mi nombre. Hasta que lo miro y le digo que quería preguntarle sobre Salomé y su culto; se detiene y cimbra las cejas un poco apenado. Luego comenta que las almas benditas están envueltas de muchas supersticiones y que él no cree en Salomé. Incluso se ríe de la gente que le lleva mariachis o que le da golpes a la tumba. Y aunque cree en los milagros, porque los ha visto, afirma que son propios de los santos y no de ninguna alma bendita en especial.

Recuerda que hace un año la administración del cementerio enrejó la tumba de Salomé por la cantidad de gente que la visitaba y porque alrededor de ella se fraguaban negocios y estafas. Hubo un momento, relata, en que se vendían hasta árboles medicinales a nombre de la revalidada “santa”.

Sin embargo, los numerosos creyentes de Salomé se paran frente a su tumba, cruzan las manos y le leen en silencio la oración que compran a la entrada con la señora Rosa: “Oh, Salomé, gloriosa Apóstol fiel servidora y amiga de Jesús a quien tantas pruebas de amor y sumisión disteis y de quien en cambio recibisteis el divino poder de consolar a los pobres, de aliviar a los necesitados y de servir de norte y guía en las atribulaciones de cuantas están al borde de sucumbir en este valle de lágrimas. Vedme aquí postrado ante vuestras plantas, lleno de fe y radiante de esperanza a vuestra gran misericordia y bondad… “.
Actualmente, la tumba de Salomé reposa entre dos mausoleos altos: el de la sociedad Icollantas y el del Auxilio Mutuo y Educativo San Bernardo. La tumba está montada sobre piedras grandes, saturadas de placas por los favores recibidos. Las piedras lucen quemadas por las velas y están recubiertas de rosas, claveles, girasoles y tulipanes que renuevan todos los días sus devotos.

La visita de sus seguidores
El lunes muchos devotos de las ánimas benditas llegan al Cementerio del Sur antes de las ocho de la mañana, cuando las puertas aún están cerradas. Otros prefieren el atardecer para prender velas y orar frente al cementerio cerrado. Los seguidores de Salomé no cesan de llegar de día y de noche.
La tarde cae pronto y la noche se viste de espantos, de sombras que elevan desentonadas novenas y oraciones. Ni siquiera la lluvia detiene el arribo de los devotos que se recogen debajo de los pequeños escampaderos de las marmolerías, ubicadas en los costados de la entrada del cementerio.

Roberto Peña es uno de ellos. De 67 años de edad, es devoto de Salomé hace más de 25 años, desde que ella estaba en el Cementerio Central, y viene cada ocho días a pedirle ayudas varias. Asegura que Salomé nunca lo ha dejado caer en desgracia y que siempre lo ha sacado de apuros. María del Carmen Ochoa desde hace cuatro años viene cada lunes a conversar con Salomé para que la proteja en su trabajo, porque como vendedora de tintos corre riesgos al regresar a su casa en la madrugada.

Hoy Salomé sigue viva, y la gente sencilla y mística le pide por la salud, el dinero y el amor. Lo paradójico es que la “santa”, que vivió pobremente, se convirtió en dadora de fortuna.

Por: Natalia Herrera
nataliaherrera06@hotmail.com
Fotos: Catalina Villamizar

A porros, sones de chirimía, jugas, tamborito, jazz, rock y cantos gitanos suena Tumbacatre, un grupo que se sumó hace tres años a las bandas de música fusión de la capital. Su director y fundador, Mateo Ramírez, cuenta cómo ha sido este proceso y aprendizaje por los sonidos olvidados del Pacífico colombiano.

El encuentro con Mateo Ramírez fue la noche del lanzamiento del primer trabajo discográfico del grupo en la casa de la cultura El Palenque Delia, en Bogotá. Eran las diez de la noche y el lugar estaba desolado. Algunos esperaban sentados en el andén a que el lugar se llenara, mientras tomaban aguardiente para espantar el frío. Mateo, un bogotano de 28 años, miraba inquieto alrededor. Pronto, y en contra de todas las predicciones, el sitio estaba repleto. Los músicos de Tumbacatre comenzaron a tocar esas canciones que hicieron bailar, incluso encima de las mesas, a los asistentes de todas las edades y regiones del país.

El segundo encuentro fue en su casa de La Calera. Su cuarto tiene arrumes de libros y CDs en las mesas y en las repisas. De las paredes cuelgan algunos instrumentos africanos, como un dungu, instrumento pequeño de madera con cuerdas, similar a una guitarra, pero arqueado en una joroba en el diapasón. También se aprecian la batería, dos guitarras, un amplificador, una marimba y dos platillos de cobre. Mateo se sienta en una silla pequeña, y a medida que recuerda el comienzo de Tumbacatre juega como un gato pequeño con dos cordones largos que caen del techo.

NH: ¿Cuándo nace Tumbacatre?

MR: En 2004, con el reencuentro de tres amigos: Samir Elías Aldana, Eric Bonca y yo. Samir y yo habíamos vivido en Cuba varios años. Y allá nos fuimos encarretando con la música, primero afro y después colombiana. Entonces Julián Sarmiento, otro amigo músico, nos mandó unas gaitas y unos tambores y empezamos a experimentar con música del Caribe colombiano. Después de eso, nos separamos y nos reencontramos en Colombia, cada uno había tenido su historia con el folklore y para entonces a los tres nos había dejado la esposa. Así que en esa crisis decidimos hacer algo porque si no íbamos a colapsar. Y surgió la idea de Tumbacatre.

NH:¿Por qué el nombre del grupo?

MR:Tumbacatre es una bebida del Pacífico. Yo digo que es como un Bailys criollo. En cada región hacen su destilado casero y en el Pacífico se llama Biche; le echan miel, clavos y canela, crema de leche y huevos de codorniz y se vuelve Tumbacatre, una bebida supuestamente afrodisíaca o levanta muertos. En ese momento nos encarretó la música del Pacífico, tanto la chirimía del norte del Chocó, que es música de banda, como la del sur del Pacífico, que es música de marimba.

NH: ¿Quiénes componen el grupo y de dónde son?

MR:Tumbacatre ha cambiado muchísimo. La constante del grupo han sido los cambios, porque ha entrado y salido gente, lo que a su vez lo ha enriquecido porque siempre es gente que viene de distintos lugares con diferentes historias musicales. Hoy en día somos entre 13 y 15 músicos de Bogotá, Cartagena, Turbaco, Quibdó, Guapi, La Calera y Cali.

NH: ¿Por qué el estilo de Tumbacatre se considera música fusión?

MR:Aunque el término me molesta un poco, porque responde más a unos fines comerciales, yo no voy a mentir diciendo que soy guapireño y toco currulao. Yo no crecí en un potrillo pescando piangua, ni tampoco en el Chocó echando la batea para sacar oro de las aguas, nada de eso. Yo crecí en Bogotá, oyendo chirimía, pero también vallenato, punk, música clásica, rock y jazz. En gran medida esa es nuestra identidad: una multiplicidad de culturas. Es lo que tratamos de revivir con la música que hacemos.

NH:¿Qué encontramos en una canción como ‘Bagdad’?

MR:En ‘Bagdad’ uno encuentra música basada en melodías árabes, punk, porro de banda sabanero y tamborito, mal llamado porro chocoano. También tratamos de hacer rap. Tiene mucho de todo, no es ni una cosa ni la otra. Lo que uno puede hacer es ser honesto. Hemos crecido en una urbe en la que confluyen todas las culturas de Colombia y el mundo.

NH:¿Cómo piensan ustedes la fusión?

MR: El término fusión habla de que un elemento se funde con otro para crear un nuevo elemento, y no se trata de eso. Se trata de poner en diálogo culturas distintas.

NH: ¿Desde cuándo se viene desarrollando el movimiento que se reconoce hoy en día como música fusión en Bogotá?

MR:Eso es difícil de definir porque el término fusión no nos pertenece como tal. La fusión realmente surge con el jazz de fusión, cuando le meten funk en los años sesenta en Estados Unidos. Lo que se ha dado en Bogotá es una búsqueda de las raíces de las músicas locales. Un movimiento que empezó a finales de los ochenta con grupos como Distrito, Bloque de Búsqueda y Carlos Vives. Sólo hasta el 2002 estás indagaciones miran al Pacífico, con grupos como ChocQuibTown, La Mojarra Eléctrica, Curupira, Comadre Araña, Primero mi tía y Tumbacatre.

NH:¿Por qué cree que cada vez hay más grupos trabajando en esta línea?

MR: Creo que Colombia está empezando a vivir un fenómeno similar al de Brasil en los años sesenta con Caetano Veloso; o en Cuba en los años setenta, con grupos como Iraquere y Los Van Van de Cuba. Lo que sucede es que los músicos empiezan a experimentar con la avalancha musical que llega del exterior y los sonidos regionales. Eso empieza a cobrar fuerza hasta llegar a ser un movimiento importante.

NH: ¿Por qué la música fusión en Bogotá toma un sentido reivindicativo?

MR: Hay una reivindicación importante por darle valor a lo que tiene valor. Por ejemplo, el hecho de que haya grupos interesados por la marimba, aunque falta que muchos músicos no se tomen las cosas tan a la ligera. Hay que investigar, los viejos están allá en las riberas de los ríos muriéndose y son los que poseen este saber de años. Hay que aprender de ellos.

NH: ¿Por qué se dice que el desplazamiento masivo de personas a la ciudad ha marcado esta música

MR:Básicamente, porque ese desplazamiento ha obligado a que uno se tenga que encontrar con músicos de todas las regiones.

NH:¿Ese desplazamiento trae nuevas formas de resistir la violencia?

MR:Sí, por ejemplo, nosotros en Tumbacatre metemos melodías gitanas por una razón: es un pueblo que admiramos mucho, porque pese a no tener una música personal, los gitanos llegan a España y tocan sevillana y cuando llegan a Polonia tocan polcas a su manera. Lo que hacen es reinterpretar, precisamente aprovechan ese desarraigo de una forma bella y creativa. Igualmente, tu miras la música del Chocó y encuentras lo mismo, la chirimía son ritmos europeos tocados por los negros esclavos. ¿Y cómo la tocan?, pues con sabrosura, reinterpretando todo. Es algo dinámico que denota vitalidad, así sea muy dramático el trasfondo.

NH: ¿Qué grupos o qué cantantes influyen en Tumbacatre?

MR:Primero, los maestros del Pacífico, en donde hemos estado investigando, con la gente, aprendiendo, emborrachándonos, paseando, tocando. Entre ellos la familia Torres de Guapi; o en el Chocó, el negro Cecilio; o Bahía, un grupo que con Hugo Candelario ha marcado no sólo el proceso de Tumbacatre, sino de toda la música del Pacífico. Hay muchos maestros, sin duda.

NH: ¿Qué importancia tiene la historia y la tradición oral para el trabajo de Tumbacatre?

MR: Toda la importancia, en la medida en que uno no aprende marimba en una academia. Uno aprende marimba no sólo tocando sino escuchando las historias de los viejos. Como la del duende de la marimba, que dice que uno puede tocar marimba pero no a dominar al duende que vive en el instrumento; eso es lo que diferencia a un maestro de un aprendiz. Aunque Tumbacatre no es tradicional, mezclamos lo aprendido de los maestros con lo que sabemos de la academia.

NH: ¿Tumbacatre tiene alguna apuesta política?

MR: La apuesta política de Tumbacatre es estar del lado de la gente, no de ningún partido como tal. Tratamos de mirar al otro, aceptarlo y dialogar con él. Es claro, también, que no estamos de acuerdo con las políticas de este gobierno, eso se ve en nuestras canciones. Una apuesta no violenta, claro está.

NH: ¿Qué importancia tiene Tumbacatre en un país como Colombia?

MR:Pienso que sí la tiene, pero que no la tiene solo. Lo importante es que la música sea un pretexto para mirarnos en un espejo, y cualquier movimiento artístico y cultural se vuelve el reflejo de una sociedad en determinado momento. Un espejo en el que la gente pueda mirarse y reconocerse sin la pretensión de verse igual. Tumbacatre y otros grupos están construyendo memoria.

NH: ¿Qué tan fácil es entrar al mercado musical colombiano con esta propuesta musical?

MR: Hemos encontrado todas las dificultades porque el mercado colombiano se basa en ritmos muy similares. Es como sacar galletas para vender.

NH: ¿Cómo ser escuchado entonces?

MR: Tenemos ciertos bares en los que podemos tocar, bares culturales del Centro y Chapinero. Pero el pago es muy malo, entonces es difícil vivir de esta música. Entre otras, estamos montando un Sindicato de Músicos para mejorar la situación. Pero es un proceso lento, en cinco o diez años, este país va a tener un mercado cultural para esta música. Se requiere paciencia y trabajo, nada más.

NH: A finales de 2006 lanzaron su primer trabajo discográfico, en junio de 2007 estuvieron en Ecuador por invitación de Acnur, y tocaron en el cierre del Festival de Teatro Iberoamericano 2008. ¿Qué viene para Tumbacatre?

MR: Por un lado, estamos grabando un sencillo con la Mojarra Eléctrica, paralelo al trabajo de nuestro segundo disco, que esperamos lanzar a finales de este año y trae más timba cubana y currulao. Y por el otro, empezamos a trabajar otros lenguajes como el video, para enriquecer las presentaciones. Además, aceptamos la propuesta de un manager que comparte una visión musical similar a la nuestra. Es el manager de Petrona Martínez y de Etelvina Maldonado.

*Con razón Alfredo Molano Bravo en la contra carátula del primer álbum de Tumbacatre escribe: Cuando Tumbacatre toca, suena y resuena la marimba de chonta, el bombardino de cobre, el clarinete, la guitarra, los tambores y una voz raizal y sin escuela. Pero Tumbacatre no es solo un gran conjunto que rescata el alma de nuestra gente. Va más allá: indaga en esas músicas internas que viven agazapadas como fantasmas en los pliegues de la sensación. El grupo ha logrado que los jóvenes lo oigan y lo entiendan y que las viejas generaciones lo gocen y lo bailen.

~Este texto fue publicado en la revista Directo Bogotá.

Por Natalia Herrera
nataliaherrera06@gmail.com

Antes que nada, propongo el recuento de un evento histórico: El emperador Mohammed Reza Pahlevi ocupó el trono de su padre el 16 de septiembre de 1941. Y desde entonces disparó y democratizó, encarceló e indultó, amenazó y elogió. Todo en vano. El 16 de enero de 1979 estalló la revolución, entre otras, porque el sha creó un sistema que era capaz de defenderse a si mismo y totalmente incapaz de satisfacer las necesidades de su pueblo.

Hoy después de 29 años de ese estallido enardecido, los barrios harapientos siguen contrastando con las villas de jardín y piscina, que pueblan la acomodada parte norte. El 20% de los iraníes concentran el 50% de los ingresos, mientras que el 20% menos afortunado se reparte el 5,85%, según ha publicado el semanario Sobhe Eqtesad. A pesar de las promesas hechas por el imán Jomeini en todos estos años de república islámica no se ha logrado redistribuir tanta riqueza.

Ahora con Mahmud Ahmadineyad a la cabeza desde el 2005, la situación no parece más alentadora. Pese a las promesas electorales que lo encaramaron en el poder, como repartir la riqueza del petróleo y mantener los subsidios, la batalla por el programa nuclear en el plano internacional ha eclipsado la totalidad de sus asuntos internos. Las recientes sanciones de la ONU y la política hostil, al menos con EE UU e Israél, se ha traducido en el empobrecimiento del país, gracias a las diferentes sanciones económicas y financieras que ha tenido que asumir. Entre tanto, los iraníes de a pie, que con dificultad llegan a fin de mes, (con una inflación fuera de control) pueden estar pensando que el precio de la tecnología nuclear es muy elevado.

El programa nuclear de Ahmadineyad se parece un poco a La Gran Civilización del sha; un plan que consistió en la compra de armamento y tecnología sofisticada, que por lo demás, sólo produjo enormes perdidas de mercancía y pobreza. Es extraño, aunque Irán es la segunda economía del Medio Oriente; es el segundo productor de petróleo de la Organización de Países Exportadores de Petróleo (OPEP) y tiene las segundas reservas mundiales de gas, el 40 % de su población vive bajo el umbral de pobreza según el PNUD.

Si hablamos en el terreno de los derechos humanos las cosas tampoco han cambiado mucho. Bueno, ya no es la SAVAK -una de las organizaciones policiales más tenebrosas que han existido-, legítimamente constituida en el mandato del sha, encargada de rondar sigilosa y clandestinamente a los iraníes; Tienen razón, pero hoy en día se ven casos igual de aterradores como el de Seyed Medhi Kazemi: un estudiante homosexual iraní de 19 años que pidió sin éxito asilo político en el Reino Unido y que ahora teme por su vida, ya que en abril de 2006, su novio, Parham, fue ejecutado por la policía iraní acusado de sodomía, y ahora quieren enjuiciarlo también a él.

No obstante, hay que reconocer, que en materia de salud Irán ha mejorado en los últimos 20 años. Ha logrado ampliar los servicios preventivos de salud pública, por medio de la creación de una amplia red de Atención Primaria de Salud.
Como resultado de esto, las tasas de mortalidad infantil y de las madres han disminuido de manera considerable, y la esperanza de vida al nacer ha aumentado. La situación de la educación ha mejorado también. Las tasas de alfabetización de la población alcanzaron porcentajes nunca antes imaginados, aunque existen diferencias inmensas entre las distintas provincias de Irán y dentro de ellas.

Este es el lamento de la revolución desencantada que, como lo narra Kapuscinsky en El sha o la desmesura del poder, no puede cambiar las estructuras de inequidad que han marcado la historia de Irán. En cambio, el nuevo poder dictatorial, de dura línea conservadora, aporta más ambición que conocimiento y sigue hasta el día de hoy alimentando el miedo y la miseria.

Por: Natalia Herrera
nataliaherrera06@gmail.com

La semana pasada, en la Universidad Javeriana, nos reunimos más de cien personas en un auditorio estrecho y sin aire acondicionado. El tema: La libertad de expresión o el derecho a disentir en el periodismo de opinión. Una tertulia a propósito de la reciente expulsión de Claudia López del periódico El Tiempo, convocada por Medios para la Paz.

Los contertulios fueron los ex columnistas: Javier Darío Restrepo, Pascual Gaviria y Claudia López (en video-conferencia). También la asistencia de Ricardo Ávila, editor de las páginas de opinión de El Tiempo, fue decisiva porque lo que pudo ser una inocente tertulia entre despedidos fue un sugestivo debate sobre el más reciente hecho: Claudia López y su “renuncia” inmediata.

Como muchos saben, El Tiempo le pidió a Claudia López la renuncia por la columna: “Reflexiones sobre un escándalo”* . Una columna sesuda y temeraria que evidenciaba el cubrimiento sesgado y tendencioso que hizo El Tiempo en el menudo escándalo de Agro Privilegio Seguro.

Ricardo Ávila, muy valeroso, se enfrentó a un auditorio que nunca lo aplaudió, a pesar de que leyó con elocuencia un tratado de cinco hojas en el que mencionó incluso un apartado del Quijote, pero ni por esas. Para Ricardo, a Claudia la sacaron porque descalificó el trabajo periodístico del periódico, y porque todo columnista de El Tiempo debe considerar honorable el medio para el que escribe. Mejor dicho, Claudia López pateó la lonchera.

Claudia respondió por su parte -Me perdonarás Ricardo, pero esto no es un debate sobre la honra, sino sobre la calidad periodística que hizo El Tiempo sobre este tema en particular. Un análisis que no tiene el respaldo de ninguna fuente y que fabrica una interpretación inducida-dijo.

Ricardo respiró pasito y se llevó las manos a la cara. Después dijo que si bien el redactor de la noticia debió estar en la luna, por ningún motivo era una noticia tendenciosa, ¡ni más faltaba! Luego se fue poniendo verde, cuando el auditorio lo arremetió con preguntas del tipo: ¿Por qué a José Obdulio no le pidieron la “renuncia inmediata” cuando escribió que la revista Cambio -de la misma casa editorial- era una fábrica de mentiras en el caso de Agro Ingreso Seguro? Ricardo, ya exhausto, respondió que la línea que decide si una columna se pasa de la raya es muy delgada y por lo tanto, subjetiva.

Lo grave es que lo que está detrás de todo esto no es la honra o la subjetividad; son los conflictos políticos y económicos que tiene El Tiempo. Hay que aclarar que no es ilegítimo que una empresa privada tenga conflictos de interés. Lo que no está bien visto, como dice mi abuelita, es que no tenga una posición trasparente al respecto.

Si el Ministro de Defensa- accionario minoritario de la Casa Editorial El Tiempo y posible candidato presidencial- es el favorito por la consulta conservadora después del escándalo de Arias, pues que haya una fuente que respalde ese intrépido análisis. ¡Una encuesta, alguien, algo! Que no sea sólo el razonamiento de algún redactor lunático; porque entonces se atan cabos de forma maliciosa, como esos que afirman que El Tiempo ya no sabe cómo ganarse el favor del Gobierno que lleva dos años y medio licitando el tercer canal de televisión privada. Situación que sin duda trasnocha al grupo PRISA – accionario mayoritario de la Casa Editorial El Tiempo y uno de los compradores interesados-.

Tampoco tiene ninguna presentación que en eltiempo.com se haya cerrado el foro de opinión de la columna de Claudia, que había sido la columna más leída y comentada hasta la fecha. Javier Darío Restrepo señalaba con razón que toda restricción de prensa tiene como consecuencia la negación del derecho a la información que tienen las personas en una democracia, en su condición de lectores y sobre todo de ciudadanos.

Bien lo decía Pascual Gaviria, con ese humor desparpajado que lo caracteriza; El Tiempo se le adelantó a El Espectador, porque nadie puede negar que después del episodio de Claudia La opinión es noticia.

*http://www.eltiempo.com/opinion/columnistas/claudialpez/reflexiones-sobre-un-escandalo_6334551-1